Asomada a la ventana acaricia con los ojos cerrados los primeros rayos de sol. Sabe que cuando vuelva a ver será carne de la nostalgia y no le importa, es un alivio haber vivido tantos años para llegar a ese instante.
...El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra literatura, no conversando continuamente de literatura, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un cross a la mandíbula. Sí, un libro tras otro, y "que los eunucos bufen"...
3 comentarios:
No entiendo.
Y lo peor, estoy seguro de que la culpa es mía.
No hay que entenderlo, hay que sentiro. Como Robocop 2.
Comentá algo en mi blog. No seas panfleto!
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